Es war halb drei Uhr nachmittags, als John Birchs verschlafene Augen zusahen, wie der braune Cadillac in seine Einfahrt einbog und dort parkte, wo seine Frau Kathy ihr Auto geparkt hatte. Ihre war nicht mehr da und würde es auch nie wieder sein. Was davon übrig war, stand auf dem Schrottplatz des alten Sprietzer, wo es die letzten siebeneinhalb Monate gestanden hatte. Kathy war eines Abends auf dem Heimweg von der Arbeit von einem Sattelschlepper überfahren worden, der sie sofort umgebracht hatte. Ihre Eltern waren für die Beerdigung im geschlossenen Sarg aus Upper Manhattan eingeflogen, aber seine eigene Mutter konnte wegen...
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